Saía de seu invólucro,
ora areia,
ora oração...
Seria dor, suplício, quase morte...
Sua intensa dor,
[ora translúcida, opaca cor...
De sofrimento intenso, indignação...
Era concha, era areia, era sofreguidão...
Não havia o que curasse essa indigestão...
Sorte a nossa, sorte de quem tem sorte,
E, dela, quase a morte...
Quando se recupera, seu produto já era...
Lá vai ela
[minha bela e desditosa pérola...
[marcio lima, guarapuava, 14 de julho de 2025]
Imagem obtida em: https://pixabay.com/pt/illustrations/ai-gerado-ostra-rosa-p%C3%A9rola-8724382/
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